Capítulo 1: No entiendo nada.
Mustang, nuestro héroe, se cansó de jugar tanto a Pokémon Blanco, pues no le suponía ningún reto a su inmenso intelecto. Momentos mas tarde, fue cuando encontró una pastilla en el suelo de la discoteca, y sin pensarlo dos veces, se la tomó. Entonces...
¿Eing?
Pero... ¿Qué cojones...?
¿Da' fuck is this shit?
¿Y ese quién coño es?
¿Y quién coño eres tú?
¿Me hablas a mi? Yo no me llamo Wirght.
¿Que me estás contando, viejo chalao?
No entiendo una mierda.
¿Pero que preparación ni que hostias?
Antes has dicho que era el juicio contra un tal Larry, ¿No?
¡OH OH OH OH!
Ni puta idea.
¡Hostia puta que tetas!
Ni frostis.
¿Los papeluchos estos?
Lo que sea por ti, chata.
A ver: Según los papeles estos, la victima se llamaba Cindy Stone.
Aquí dice que murió golpeada por un objeto contundente. Joder, parece el guión de C.S.I
¡Ajá! ¡Soy el puto amo!
Aunque me sigo preguntando donde coño estoy...
¿Relajado?¡Estoy al borde de un ataque de histeria!
¿MUY BIEN? BASTARDO CABRÓN.
¿De donde sacáis lo de Sr. Wright?
Vale, pasad de mi... Hijos de puta...
No es que se parezca mucho a la foto...
No me distraigas por Dios. ¿Sabes cómo me cuesta prestar atención con tal melonar al lado?
¡JA! Esto es América, chata...
Eh, lo tengo controlado.
¿No acabaron todos muertos?
La madre que lo parió...
¡Mira que achispao' es el tío!
Tampoco te pases con el chaval, pobrecillo.
Un momento... ¿No era esta a la que invité a unas copas hace una semana?
¡Punto para el calvo!
Parece que no volvió a casa por navidad precisamente...
YEAH, ¿A quien le ha hecho gracia?
¡Que os follen!
Eso, no es posible que a nadie le haya hecho gracia.
Ahora entiendo que me cobrase antes de irse de mi casa...
Y yo que pensaba que era por el taxi...
¿Te refieres a pagafantas?
Míralo como insinúa el cabrito.
La verdad es que me la suda lo que responda.
¡SEEEEEEEE!
¿Por qué? Deja que el chaval se exprese.
¡EH, MENOS CON MI...! ¿Defendido?
¿Enserio tengo que ser su abogado?
La que me va a caer...
Este es gilipollas...
Mejor será que le haga una señal para que no responda.
(Tu)
(No sabes una mierda)
¡Hostia! ¡Me ha entendido!
Oh, mierda...
¡Eso es trampa cabronazo!
¿Porqué nadie me dijo nada de un testigo?
¿Que puto vendedor de periódicos lleva un traje lila?
¿Cabinas? ¿Aún existen?
Oh, Mieeeeerda.
Venga ya, eso suena a excusa barata que te cagas.
''El apagón fue producido por dos ratas fornicando que, en medio de la pasión, mordieron el cable de la acometida electrocutándose ambas.'' Joder macho, ¿esto va en serio?
Pues habrá que quitar los restos mortales de las ratas, digo yo...
¿Pero eso no es trabajo de la policía?
Ya... ¿y que se supone que tengo que hacer?
A mi me ha parecido un testimonio bastante fiable.
Pues no es que me extrañara...
Oh, dios...
Hey, buen plan, ahora cállate, joder.
A ver, Bollywood, ¿a que hora dices que encontraste a la víctima?
Vaya, eso es muy raro, porque...
¡SEGÚN EL INFORME MURIÓ A LAS 16:00!
Explica ese lapso de 3 horas, si tienes huevos.
¡Ajá, punto para moi!
Así se habla, barbas.
Ñé, no es que el tío sea muy estable de por sí.
Oh, mieeeerda.
No se quién es más gilipollas, este, o el de antes.
Pero a ver, Nahasamanapetilón. Lo han dicho por ahí hace poco, que a la hora del asesinato había un apagón. Osease, tu no escuchaste una mierda.
Oh, venga ya.
¿Pero en qué quedamos? ¿La oíste, la viste? ¿Qué?
Pero si esto es una estatuilla, no veo la hora por ninguna parte.
No he protestado, solo digo que la estatua no es un reloj.
Que no, joder, que no.
Joder, pues claro.
La única manera de saber la hora con este bicho es tenerlo en la mano.
Pero el capullo que está en el estrado ha dicho que no llegó a entrar en el apartamento.
Y a no ser que seáis todos tan gilipollas como sospecho, el error es obvio.
Vamos, que está bastante claro que este estaba en el apartamento el día del asesinato.
¿Porqué demostrar que entraste...?
¿Cuando puedo demostrar que tú la mataste?
¡Toma rima!
Pero bueno, la explicación es obvia: Le diste un tortazo con el cacharro, que se activó, y entonces oíste la hora.
Bueno, ya no hay mucho que explicar. La voz del trasto infernal este se le quedó grabada nuestro amiguito hindú. Por eso está tan seguro de que hora era.
Pues significa que...
¡Que te jodan!
¡Pues que te jodan el doble!
Juraría que lleva peluquín...
¡Ajá! ¡Lo sabía!
Deja que lo revise... Yep, lo afirmo.
Po's claro.
Solo hace falta que hagamos sonar al trasto este.
''Despertador: Creo que son las 8: 25''
Ahora llego a eso.
Tú, calvo que te haces llamar fiscal. ¿Que hora es?
Como acabamos de ver, el reloj lleva 3 horas de retraso.
Apenas nada comparado con el retraso que tiene el señor hindú de traje lila, pero se ve a donde quiero llegar.
Ala pringao, a ver que dices ahora.
Po's no es pesao' ni na'.
Pues no sé. Tampoco es que me importe mucho.
Llevar ese traje si que es un crimen...
¡Contra la moda!
Ala, ya he hecho el comentario gay.
¡MELONAR! Digo... ¡TETAS GRANDES! Digo...
¿Como coño te llamas?
Si ya, pero es que no puedo demostrar que ya estuviera retrasado.
Es que tampoco tengo ganas...
Pues ahora que lo dices...
Hosti tu ¡Claro!
Por supuesto.
Bueno: Según consta en estos papeles, la muerta acababa de volver del extranjero...
Y por cultura general, sabréis que la diferencia horaria de los EE.UU con París es de 9 horas.
Cuando aquí son las 16:00, allí es la 1 del día siguiente.
La cosa esta no va 3 horas atrasada, va 9 adelantada.
Y como supondréis, no le cambió la hora al volver.
Y por eso, cuando la golpeo en la cabeza, la hora que sonaba estaba mal.
OOOOOH SI, soy la polla.
Hostias, que le ha dado un patatús.
¡En tu cara! No se ni donde cojones estoy y te dado pal' poco pelo que tienes.
Que te jodan a ti también juez, pero con cariño.
¡Lo se! ¿Follamos?
Muy bien, mándame una postal.
Me alegro.
Y me estas contando esto porque...?
¿Que tal barcos y putas?
¿Para que coño quiero yo el reloj este?
Ah... sigo sin quererlo.
Ajá.
Ella, y yo, y el juez, y el fiscal, y tu madre...
No me lo has pedido... pero... ¿gracias? En fin, que te pires.
IT WILL CONTINUE... OR NOT.
